L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le pétard, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait délicatement, de façon identique à un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait.